asma

Las luces gritan en seco

       se asoman a mi pecho como calambres

estivan como flores al frío

y una parte de mi 

          ya no escucha,

sólo se encoge

y se encoge,

y escoge

desvelarse,

       o bien guiñar

lentamente 

  un consejo,

o bien avisar

    en un lenguaje indescifrable

         que aún se conmueve

lo cual ya no se si decido yo,

             ya no se si decido 

o sólo gruño

los árboles,

    plantados de forma pareja,

desafian toda reglamentación

     con la timidez del olvido 

que es más bien un vendaval 

      mientras parecen recordarme

que tener cara 

y un par de brazos 

    no me hacen menos triste 

       que el recuerdo de una ciudad 

        que avista el síntoma

                      que lo ha visto todo